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tren en marcha

Al final nada ocurre.

Si ocurrieran, las cosas se quedarían prendidas en alguna parte, pero miras, y no las ves, no se han quedado prendidas sobre nada, en nada, bajo nada, ni siquiera cerca de nada. No las ves. Tampoco las tocas. Sólo fluyen, pero fluir no es ocurrir, porque fluir es proceso constante que jamás llega a término, no puedes decir esto o aquello ha ocurrido aquí o entonces cuando está fluyendo, porque el flujo no permite que esto o aquello se detenga. Y si no se detiene, no se fija (¿en el tiempo?), y si no se fija no ocurre, porque ocurrir es que las cosas se fijen.

La muerte, el abandono, tus fiestas de cumpleaños de cuando eras niño, tu primer flotador, las sonrisas de tu madre, el beso perfecto… No se quedan en ninguna parte. No existen museos de ti mismo, aunque lo pretendas coleccionando objetos que son incapaces de aportarte significado por sí mismos. Dices, crees, que se lo das tú, pero si ni tú mismo eres capaz de distinguir entre recuerdo y fantasía (o peor, entre recuerdo y recuerdo de una fantasía), qué sentido les vas a dar.


Los números siguen corriendo en el contador, intentas quedarte en uno (agarrar un tren en marcha, al que no detienes, que te arrastra) y contar a partir de él para tener una referencia, un punto definido en el intervalo infinito sobre el que erguirte y gritarte siquiera a ti mismo ¡aquí estoy yo! Yo. Una identidad aparte, única, conclusa. Y en la inmensidad, el eco de tu voz te vuelve por la espalda y escuchas ¡aquí estoy yo!

Y ya no sabes cuántos eres.

[Los dibujos son de Sam Brown, el de Exploding Dog]

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